Рябина

Под арку во двор подымить
ушёл я от ветра осеннего,
и шарил во всех до последнего
карманцах – огня нет. Вот ить!

И нету кругом никого-т;
из бреши лишь в кладке цоколя
ехидно, едва не цокая,
смотрел желтоглазый кот.

Уж чёрта был вспомнить готов,
но из-за угла нечистого
возник гражданин – плечистый, но
сутул, что фонарный столб.

Морщинистое лицо
до полщеки скрыл он лацканом
пальто – не от жизни ласковой
у глаза лёг шрам косой.

– Огня тебе, что ль? – подойдя,
спросил, и повёл десницею,
и, вздев перст казующ спицею,
содеял огонь из ногтя.

Страшась я, дивясь прикурил
а он улыбнулся с горечью:
– Красна, глянь, рябина нонича,
как псковский изограф творил! –

и в арку; а там ветер взрыл
пальто его вдруг – и из-под него,
вточь грязное долго исподнее,
седь глянула перьев крыл.

Дымил я, и время неслось
под пегое небо с ветрами,
а мой огонёк сигареты был
ещё одной ягодкой в гроздь.