мужало утро. небо, точно в янтаре,
— стояло ясное, и вширь до горизонта.
улицы плавали в солнечном костре,
и от облавы облачного фронта.
я гляжу на ломтик городской степи,
в своей бумажности такой привычный
что бесплодию земли живое семени!
но ты, как прежде, безъязычный.
всюду осень, а спиной зелёный фон;
помена кадров, (вновь, и вновь повторы:
призраков-пародий, принятых спокон;
и я одёрну средь аршинов шторы).
я говорю, а раньше слышу напервой,
как в чёрной сутолоке монтажа сжигали
— прожитые дни, где сам себе чужой,
но ныне, и того уже не замечали.
далее. я просыпаюсь, пью свой кофе,
лучше, чем во сне, (где солнцем до краёв
полна листва, где люди к катастрофе
часть пейзажа красочных слоёв).
погоди. цифруйся и рисуйся не спеша;
хочу нырнуть в унынье, не прожив ни дня,
хочу услышать пластик, мантия, душа,
что натюрморт — во всём мертва.
2018
песочный человек
© Copyright: Кира Астанин, 2024
Свидетельство о публикации №124102007991
Свидетельство о публикации №124102007991
Рецензии