Бывает, хвороба доводит...

Бывает, хвороба доводит до гроба,
Когда тихой тварью вползает она,
Больной ненасытной бывает утроба,
Такой ненасытною станет страна.

Да странно и очень легко нас утешить
В быту, когда есть нас кому утешать,
Обрыднет себе даль в иллюзиях тешить
И призрачно жить, и не вольно дышать.

И как отдавать, если рядом примером
От роскоши пухнет, как есть, дармоед,
Не ровня ему, и какие химеры
Способны удерживать в обществе бред?

И как не понять, как врастают протесты
В здоровые ритмы людского труда,
Как ровная жизнь, что слоёное тесто,
Крошится и сыпется вся в никуда.

Иль,  может, за труд возвращается меньше,
Чем людям хотелось в ответ получать,
Иль зависть к тому, чей труд проще и легче,
Но в нём невозможно то не замечать –

Не будет в нём более полной отдачи,
А будет лишь зависть и жалость к себе.
Увы, не бывает на свете иначе,
И общество глухо к обычной мольбе.

А будет оно справедливо и стойко,
И общее может ли что-то ковать?
Такая хвороба уложит на койку,
И коль не лечить, то стране умирать…