Я воскресаю со своими стихами,
Ем (sad)анутые мысли, работая над текстами,
Периодически вбивая в блокнот,
Пару строк,
Новых рифм,
Застенчивых "шедевров",
Ожидающих публики,
Но её пока как форма бублика.
Любая игра стоит свеч,
Если тянет писать,
Нарисовать какой нибудь скетч,
Нравится, сфоткать,
И других миллионы мечт,
Кто знает в чем твой талант и внутренний смерч.
Почему стоит это внутри беречь,
Пока все это лежит в столе,
Как же другие получат от тебя вдохновение извне?
А что если твоя буря спасет, кого-то от пули,
Не задумывался ты о такой сути?
У всего есть своя крайность,
Дописав стих до конца, я ощущаю радость.
Кто знает в чем твой талант и внутренний смерч
© Copyright: Александр Евсюнин, 2024
Свидетельство о публикации №124102006186
Свидетельство о публикации №124102006186
Рецензии