Артефакт...

Средь тронных, неличных имён,
Застывших навек артефактов,
Луч сердца на миг погребён,
Тела слюдяных астронавтов.

Трагизм громыхающих дней,
Изящество косточек лунных,
Суставы разбитых страстей,
Осипший глас боли, чугунный.

Мощёных дорог нет вокруг,
Закопаны тайны столетий,
Цветов проскучавших испуг,
В сердабе безликие дети.

Любезность осенней поры,
Возможность дышать через слёзы,
Готовы к победам костры,
Вновь ставшие пеплом из дозы.

Там Имя твоё как удав,
Скользящий по глыбам безумья,
Забывший ваалов Ахав,
Незыблемой веры беззубье.

Молчишь, восхищаясь тоской,
Свинцовые крылья сожравши,
В успехе уверен Покой,
Разбитые, пыльные Чаши.

Болтается вечность как сон
На слишком истлевшей минуте,
Сидит плохо прерванный Стон
На косточках Истины, прутьях...
Был царь, был чудак фараон,
Не боги то, хрупкие люди,
Болтается вечность как Сон,
Но спящих Всевышний разбудит,
Обнюхал безмолвие Звон,
Немых он за всхлипы осудит...
Болтается вечность как сон,
Доверчивых небушко любит...
Средь странных, нетронных имён,
Плоть Истины, выжатый тюбик.