То ли я златокудрая,
то ли ранняя осень,
паутина белёсая
бабьелетит вовсю,
пусть квартира не убрана,
я вернусь завтра в восемь
«генералить» безудержно
в стиле старого «сюр».
А сегодня сбегу
я в луга золоченые,
босиком по осколкам,
башмаки растеряв,
и срывается с губ
«Отче-Наш» обожженная,
только рвет паутину
под ногами стерня.
А вдали, словно парусник,
облака отсыревшие,
им бы вылить ушатами
на макушку мою,
только с неба всё яростней
на земелюшку грешную,
словно нервом расшатанным,
взрывы молнией бьют.
И... о погоде
© Copyright: Ирина Горбань, 2024
Свидетельство о публикации №124102005079
Свидетельство о публикации №124102005079
Рецензии