БОГ и искусство

Я очень долго размышлял, что есть Бог.
Что есть искусство?
Только вот единственная дверь - крышка гроба.
Постоянно закольцовывается. Как бесконечный маяк.
Мы бежим по кругу. Мы. Не можем стоять.

Пока картины гниют на стенах от безразличия и сырости,
Я прохожу мимо, неуклюже спотыкаюсь, собирая гвозди на рваные ботинки.

Представь. Голые стены. Трещины.
С потолка капают дождевые капли.
В квартире залит пол, мокрые вещи.
Вода не уходит обратно.

Знаешь, ты мне кого-то напоминаешь.
У тебя знакомое лицо.
Кажется... Нет. Не помню.
Встань с дивана и иди за мной.

Дверь сменилась к люк,
А тот сменился на ящик.
Услышишь неприятный звук - просто не оборачивайся.

На стене портреты. Святых. И не очень людей.
Как здесь правильно сделать выбор -
Кому нужно висеть?
Кому - нет?

Здесь Бог. Здесь Спесивцев.
Чикатило. И Пушкин.
Этика проиграла эстетике,
Ко ли соседство такое.

Спаси планету - испорти картину.
Спаси человека - нажми на курок.
Ты был чертовски хорош для мира,
Поэтому теперь тебя не место в нем.

И крик не смолкал очень долго.
Там мольбы опустить оружие.
А за дверью лишь куча зеркальных осколков.
И отражение души беснующейся.

Я не ждал там увидеть себя.
Исполосованы руки, кровоточат глаза.
Стекло - что перина на смертном одре,
Там бог обнимает,
И сразу - теплей.

Я там - никто.
И был я нигде.
Лишь станется догма о старой плите,
Где в три пути стрелки ведут на убой.
Принятие, поиск или запой.