Я не умею быть игривой...

Я не умею быть игривой,
талант сей не смогла постичь
и заблуждаются мужчины,
что легкою добычей могу быть.

В свои года, а всё ещё трусиха,
Души моей я прикрываю наготу,
мне проще быть закрытой, чем строптивой,
я больше ранить не могу и не хочу.

Со мною всякое случалось,
жизнь постелила ложе из цветов,
наивная, совсем не понимала,
что не бывает розы без шипов.

Вдыхая аромат прекрасный,
легко поверила в любовь,
вот только розы так завяли быстро,
изранив Душу мою в кровь...

Я не умею быть коварной,
зла не держу, воспитана в добре,
но с той поры закрылись двери,
сердце держу я на замке.

Не потому, что горделива,
так думаю не я, мужчины все,
а просто всем им улыбаюсь мило
с взглядом холодным на лице.

А вы попробуйте жить с болью,
ни день, ни два, а вереницу лет,
когда разорванное в клочья сердце,
всё ещё просит помолиться о любви.

Когда глазами ищешь тень родную,
боишься, не пошёл бы дождь,
всё потому, что ещё помнишь,
не брал он никогда зонта с собой.

Когда мой кофе остывает,
а я всё в мыслях о былом,
возможно, кто-то меня отругает:
"Жизнь пролетает, что с тобой?!"

Да только не умею быть игривой,
если влюбляюсь - навсегда...
Лишь хорошо зализывать умею свои раны,
похоже, в прошлой жизни кошкою была.

20.10.2024г.