Над разрушенным домом горит желтый свет,
Раньше были там люди, или вовсе их нет.
У каждой истории собственный страх,
И в этих подобиях я снова страдал.
Я запрыгну в автобус и снова умру.
Может, как-то мы живы, а может и нет.
Возле старой аптеки мы ищем себя,
На центральных каналах говорят про тебя.
Ты витаешь как дух, как запах мочи,
У каждого догмы горят как зрачки.
По прокуренным кварталам катимся вниз,
Где умерших души кричат: "Затаись",
Но кто же из нас будет громко кричать?
И андер несущий как пророки вещать.
Боги повесились, и вновь вознеслись.
Я, как старый уборщик, убираю в тиши
Желания жизни, как запах мочи.
***
© Copyright: Никитос Бондаренко, 2024
Свидетельство о публикации №124102003308
Свидетельство о публикации №124102003308
Рецензии