***
Нет, не прожить ему сто лет,
Гулял по городу поэт,
Все кто дожил до тридцати,
***
Конечно, были старики,
Они похожи на него,
Но в тоже время далеки,
***
Он точно знал, что смерти нет,
А старость это просто бред,
И не страшна ему любовь,
Но на ладони его кровь,
***
По городу гулял поэт,
Он не боялся горя бед,
Опустел черный кабинет,
Нашел он черный пистолет,
Полюбит и забудет вновь,
Его отчаянная кровь.
Молодой поэт
© Copyright: Сослан Черчесов, 2024
Свидетельство о публикации №124102003087
Свидетельство о публикации №124102003087
Рецензии
