Космонавт

Тоска берёт. Я Богом позабыт.
Один, как перст, но не моя вина в том.
Кажусь себе усталым космонавтом
на самой неприметной из орбит,
а дом, где я живу, должно быть, он -
космический корабль на шесть отсеков,
он - звездолёт, на множество парсеков
от счастья бесконечно отдалён.
Вращаюсь во Вселенной колесом,
гонимый то ли скукой, то ли стрессом,
я никаким не обладаю весом,
и потому, наверно, невесом.
И вот сижу в отсеке “пищеблок”,
который за глаза зовётся “кухней”,
тут есть духовка, но огонь потух в ней,
я из духовки курочку извлёк,
последнюю. И есть большой резон,
который мудрым кажется вблизи нам,
чтоб выйти на стыковку с магазином
пополнить продуктовый рацион.
Люблю творог, яичницу, лапшу,
хотя в гурманы даже и не целю,
готовлю сам, и чётко, раз в неделю
в открытый космос мусор выношу.
Имеется на случай валидол,
и есть, как говорится, пети-мети,
и каждый день на связь выходят дети
узнать, что я с орбиты не сошёл.
Мне это всё никак не по плечу,
каким-таким отдать себя пенатам?
Гляжу в окно, сиречь - иллюминатор,
не знаю сам, куда я долечу.    
Ещё виток, потом ещё виток,
и всё, конец. Пока не вижу, что там,
а это Управляющий Полётом
ведёт меня в надзвёздный городок...