Стихи

Идут по планете дожди косые,
в Париже и Лондоне грязь…
Поэзия жить может только в России,
ничуть никого не боясь!

Здесь странные люди слагают куплеты,
их разве осилит мусье?
А много ли в Англии нынче поэтов?
В России – пожалуйста! – все!

Посменно, по графику и повсеместно -
от Бога и пряник, и кнут!
Не очень и очень, а в целом прелестно
стихи зарождаются тут!

Изыскан на рифму и дворник, и пекарь,
и глупый министр (злодей),
который в стихах про себя – человекарь -
страдалец за благо людей…

Здесь ямбом посыплет печенье кондитер,
шахтёр санапестит  угля,
здесь всё для Поэзии, если хотите -
искусства великого для!

Здесь денно и нощно  поют сталевары,
хореем мозоля прокат…
Здесь пьяница звонче электрогитары
и всех голосистей набат.

Здесь воют деревья и стонут погосты,
здесь жадно поют соловьи…
Под рифму ложатся и ругань, и тосты
(и всё это ради любви!)

Здесь с рифмой живут и вожди и микробы,
и стены и окна домов,
и, верно, ни дня не бывает так, чтобы
не слышалась песня оков.

Затянет ли ветер, подхватит ли стужа,
ознобом страша вековым,
здесь звёзды небес видит всякая лужа,
и сладок Отечества дым…

И всё здесь волшебно, и всюду прекрасно
от самой седой старины…
Одно только худо, что ныне напрасно
стихи никому не нужны!