Тридцать три вот, как с куста слетело здесь болото жизни,
Во мне Божественная рука, что собирает только мысли.
Гуляет грязь, блуждает ветер, здесь по помойкам бытия,
А жизнь, как шлюха, что лишь в ответе за тех только кому дала.
А остальным ни чего, ни кому не нужно окромя бумаги всех сортов,
Да было только чтоб подвижно на свалке этих подлецов.
Года летят, века складают шеренгами нам тех крестов,
К Отцу так мало попадают, все бродят здесь ища свой кров
Слетело
© Copyright: Александр Мурманский, 2024
Свидетельство о публикации №124101904956
Свидетельство о публикации №124101904956
Рецензии