Старение

В моей душе иссякли ноты:
блажить романсы не резон.
На дам-с – прошёл сезон охоты,
протёрся бархатный сезон
моих романов неуклюжих,
или удачных, как на грех.
В ночи, красиво снег не вьюжит,
весной, не слышен в сердце смех…

Неужто, всё-таки старею,
картинно падая в провал?
Не рвусь, где прежде не бывал,
не проверяю лотерею.
О, сколько этих новых «не»,
ко мне предательски налипли!
уж нет весёлости в вине,
мечтанья громкие – осипли.

Хоть неустанно молодись,
твердя: «какие наши годы!»,
блюди законы пришлой моды,
собой ли сдуру возгордись,
возьми, придумай идеал
с глазами, сиськами большими –
увы, не тот потенциал
в штанах, и где-то рядом с ними.

Предельно многое теперь
черчу я через запятую,
в себя, скрипя, закрылась дверь,
куда сбегалось зачастую.
Со мной, лишь глупые стишки,
ещё, мечтаний пыльных груда,
и, Память, злобная зануда,
считает чьи-нибудь вершки.

Пора б подумать о душе,
а впрочем, что это такое?
библейско-древнее клеше,
сюжет о вечном ли покое??
Ну вот, стареешь, старина.
не всё ж тебе, родной, резвится.
Ты привыкай, давай, к землице,
прознай, чем пахнет тишина.

В моей душе иссякли ноты,
щербат стал их фасадный ряд.
Делить наследие? есть жмоты 
для данных склочных клоунад.
Шепча себе: «Не я один…»,
в «загробный мир» с трудом поверю,
свой пыл остаточный умерю.
...А всё же, жаль нести потерю,
будь Граф ты, иль пустой графин…