Анти-молитва

За что же мне Создателю молиться
Среди забитых загнанных теней?
Он так устроил эту психбольницу,
Чтоб было всем и горше, и больней,
Чтоб силой окисления и тренья
Любой бы в омут времени попал
И там, в трясине гнилостной старенья,
Тонул бы и бесцельно погибал.

Дает талант, лишая тем покоя,
И бесполезно Барину пенять,
Ведь, из поэта делая изгоя,
Дарует все, чтобы потом отнять.

Зачем он создал нас? Для издевательств
Над плотью и над духом? Палача
Такого я не знаю, как Создатель,
Что созданное рушит, хохоча.

Возможно, был он перфекционистом
Когда-то, но избылось мастерство,
На свой же мир восстал и стал нечистым.
Чего же мне молиться на него?

И не в мольбах достоинство живущих,
Не в забытье зажмуривших глаза,
Плевать мне на небес златые кущи,
Земля нужней живым, чем небеса.

Не быть рабом какой-то высшей силы
И не шутом ущербности ее.
Пусть заблужусь во мгле ошибок, сирый,
Сам разрешу отчаянье свое.