Кровать, окно и что-то больше,
Чем свет проглядывал в него.
Сидел себе поэт над прозой
И с кем-то вёл он диалог.
Не знает всех, кто в доме с ним живет,
Но в этом шаге до триумфа он смотрит прямо за окно.
Не знаю, что он там себе придумал.
Внутри огонь и твёрдый камень глушит
Его любимое нутро.
Он верит что за стенкой солнце,
Но за стеной одно говно.
Из грязи все излепленные души.
И сел он снова за письмо,
Кому он пишет
Пару строчек?
За двадцать суток не видел никого.
Его письмо отправленное в небо
Никто там вовсе не силён.
Забористые руки глушат
Его чрезвычайное нутро.
Забудь кому он пишет в будни,
Забудь за все это дерьмо.
Поэт отдал себя народу,
Но вот народ не знает никого.
ПОЭТ
© Copyright: Никитос Бондаренко, 2024
Свидетельство о публикации №124101903736
Свидетельство о публикации №124101903736
Рецензии