Вот снова осень клином журавлей...
Проводит год, ушедший от поэта
В заоблачную даль литых огней
Немого в мегаполисе рассвета.
Субботним утром дворники одни
Пройдут между домов районных улиц,
А где-то там родители мои
В посёлке рано-раненько проснулись.
Они во двор. Закурит мой отец,
А мама корм пойдёт давать утятам.
И мысль о том, что где-то их птенец
Стал на год старше, но уже не рядом...
Проснусь и я. И сразу в интернет –
Ответить сообщениям, и вскоре,
За вычетом давно ушедших лет...
Их тридцать пять в последнем приговоре.
Тридцать шестой. Начало. Новый срок.
А молодость вчера уже осталась,
И пусть. Я новый жизненный виток
Отмерю так, чтоб мало не казалось!
Я пропою похлеще соловья,
И звон струны услышат все соседи!
Что я живой. Мелодия моя
Ещё звучит, и солнце в небе светит!
И парка цвет, и белый ствол берёз,
Ковёр кленовых листьев под ногами.
Я накопил немало сладких грёз,
Которые остались просто снами.
Пойду вперёд с судьбою наугад,
Пропеть, да так, что вопреки всем бедам!
А шумный в мегаполисе закат
Проводит загулявшего поэта.
19 октября 2024 г.
© Андрей Цырулик
Свидетельство о публикации №124101903087