Между тенью Солнца и тем, что есть,
Пролегла колючая, словно сердце, жесть.
Горы воздвигли синие, макушками в облака,
И по сцене ведёт слегка.
Упоённые зрители хлопают, как рачки,
И от пубертата раскалываются очки,
Запотевшей ладонью вытираю варёный лоб,
Щёлк, Балда! Или даже — хлоп!
А из моря неводом вытаскивают чужих,
И мы их принимаем в семью на своих двоих,
Только нету места в самом тепле нутра,
И ту-ту вам, и та-ра-ра.
Так пойдём отсюда, пока нам не сказали, что это мы.
В старомодных портфелях модные вновь умы.
"Понести тебе?" — "Я дам тебе, счас, ага!"
И опять вместо снов — снега.
Малый теннис
© Copyright: Блатант Гарудинов, 2024
Свидетельство о публикации №124101900301
Свидетельство о публикации №124101900301
Рецензии