Молодые, местами святые,
Жизнь не кушали, шрамов нет,
И не лживые, были живы мы,
Мир у ног лежал – вот портрет.
Облетели те дни, опустели,
Унесла река в море грёз.
Что назначено – всё растрачено,
Что Бог дал тогда – бес унёс.
Огрубела душа, обгорела,
Гниль и трещины – старый клён.
Изувечена, искалечена,
Спим, ругаемся, пьём и ждём.
В грязь бросайте зерно, прорастайте,
Для живой души – смерти нет.
Кто творит – творец, и поэт, хитрец,
Прорастёт стихом в плоть одет.
Зерно
© Copyright: Вадим Валерьевич Поздняков, 2024
Свидетельство о публикации №124101807650
Свидетельство о публикации №124101807650
Рецензии