8.
… Март.
Щеки мокрые от слез.
Мороз.
А то вдруг душно
И по вискам тире и точки
Выстукивают молоточки.
- У вас еще есть дети?
- Старший сын.
Хинин.
И расплывается лицо.
На маминой руке кольцо
Мой лоб остудит.
- Жить будет?
Молчанье.
Красные круги.
И шепот: «Боже, помоги!»
Калейдоскоп кривых зеркал.
Флакончик звякнул и упал,
Как нищий - ниц.
Шприц.
Так двадцать восемь дней без сна.
Весна…
- Н-да, и не знаешь, что сказать.
Намаялась, наверно, мать.
- Я не о том.
- А что потом?
(Чертовски любопытны люди.)
- Вам скучно будет.
К тому же, честь пора мне знать,
Мне выходить.
- А как вас звать?
Дверь лязгнула.
И на ходу,
Плевком в лицо:
- Я вас найду!
О, сколько времени уходит
На пустоту никчемных встреч.
Всю жизнь на привязи нас водит
Людская речь.
И не сберечь
Воспоминанья.
Молчанья вопль
В подкорке глух.
Святая жажда пониманья
Ласкает слух…
Глоток весны. Поэма. 8
© Copyright: Белова Галина, 2024
Свидетельство о публикации №124101806219
Свидетельство о публикации №124101806219
Рецензии