Какая-то, какой-то...

                И вот ты заново содеян
средь терпкой осени, заждавшейся дождей,
где время – для листа – полётов и падений,
птиц ускользающих,
побегов и...
И думаю невольно,
                что станется со всем теперь? 
   Со мной.
Какой?  Какой-то.
    Назову любой (едва ль тобой любима).    
       Неведомой. Неуловимой.
Ведь в пору сумерек нетрудно быть любой.
Дичать,
   сутулиться в листе иссохшемся опавшем.
Иль в полудрёме воды длить
          и таять бесшабашно,
                тревожась, вдруг исчезнешь ты,
            возникший мимоходом
     во сне моём.   
В сорочке голубой.               
     Пред белой скатертью               
          (да вот лица не помню)...             
         
И всё ж без драм: ты мною сотворён.             
   Пишу тебя, и слово равноценно взгляду,
      что, верно, прорастёт.
Нечаянный. Чуть хладный (осенний будто).
Что тогда?
      Несусь с сачком
          (для парусов и песен)
                и, кажется, пою (!):

    «...Что же сбудется, что же станется...» *


_______________
* Из песни «Пароход» Ю. Кима

«...Что же сбудется, что же станется,
С той ли песней, с той ли девушкой?
     Может, влюбится, да раскается...»