Нет ничего паскуднее упреков
Которые невысказанны вслух.
Висят они, как будто меч домоклов,
И лезут в мозг, как тополиный пух
Казалось бы, что и честней и проще
Сказать, отрезав, словно на духу,
И жить себе, мол вы меня не троньте,
Закутавшись в обиды шелуху.
Так нет. Себя измучивши в догадках,
Перебирая версии грехов,
Я пребываю в состояние гадком,
Ворочаясь до первых петухов.
Обиды неподьёмная махина,
Меня вдавила гусеницей в грязь,
Я знаю, что виновен, что скотина,
Но в чем? Ответа нет. ПрервАлась связь.
Обида
© Copyright: Фёдор Малеев, 2024
Свидетельство о публикации №124101804633
Свидетельство о публикации №124101804633
Рецензии