***

Вперёд дорога, но не шпалы. Им только жертвенный приход. Все любят, как детишек малых, веселой жизни лёгкий ход. Куда загнулись лыжи мира? И чью там голову склоня,  секретарям диктует Ирод о смерти среди бела дня. Крестом обрубленное древо паромщик сгрёб и зацепил. Пойдёшь направо- там налево. Куда идти, что было сил? Работая в свободной стае я ненавижу лунный яд. А по ночам мой гроб летает и девки с косами стоят...


Рецензии