***
Вперёд дорога, но не шпалы. Им только жертвенный приход. Все любят, как детишек малых, веселой жизни лёгкий ход. Куда загнулись лыжи мира? И чью там голову склоня, секретарям диктует Ирод о смерти среди бела дня. Крестом обрубленное древо паромщик сгрёб и зацепил. Пойдёшь направо- там налево. Куда идти, что было сил? Работая в свободной стае я ненавижу лунный яд. А по ночам мой гроб летает и девки с косами стоят...
© Copyright:
Евгений Рычагов, 2024
Свидетельство о публикации №124101800336
Рецензии