Уж поле колосков собрали,
А всё комбайны не спешат.
Уйти в проторенные дали,
Тут как начальники решат.
А средь полей убитых колосков,
Стоял, как одинокий воин, Аист.
Но мышь, до вставших дыбом волосков,
Пугал комбайна нараставший визг.
А зря, комбайн не твой убийца,
Он был занят сбором ржи.
На жизнь твою, глаз положила птица,
Но умный Аист, не спешит.
Аист
© Copyright: Заболоцкий Иван, 2024
Свидетельство о публикации №124101803237
Свидетельство о публикации №124101803237
Рецензии