Пляшут тени, словно черти,
от дрожания огня:
надоело всё до смерти,
не пойму я, где моя.
В купол неба искры бьются,
их там ловит гороскоп.
Как бы сразу отвернуться,
а не удивляться чтоб
старым песням, надоевшим
на три четверти вконец.
Нет Пегаса. И я пеший,
растреклятый удалец
рвусь, как будто здесь не держат,
и за синим морем ждут
эмигрантские надежды
в виде полчища зануд.
Я расслаблюсь. Даже сплюну:
так давно я не плевал.
Хорошо быть вечно юным,
а тем более коль врал.
(октябрь 2024)
Пляшут тени, словно черти...
© Copyright: Сергей Березовский, 2024
Свидетельство о публикации №124101802222
Свидетельство о публикации №124101802222
Рецензии