Кто их только ни писал,
Эти вот подсолнухи.
Я их сразу здесь узнал.
Вот стоят, как олухи
Тоже смотрят на тебя,
Думают о небе
Не любя или любя
Тот прозрачный трепет.
*
Если кажется, крестись,
Чтобы не казалось.
Лишь уверенных ждёт высь
Что ещё осталась
Никому мы не должны
Ничего на свете.
Остаётся соль вины,
Старики и дети.
Кто их только ни писал
© Copyright: Станислав Прохоренко, 2024
Свидетельство о публикации №124101801800
Свидетельство о публикации №124101801800
Рецензии