Обида

 Кто-то нынче меня, удивляясь, спросил:
 "Мне ль ушам своим верить? - Никак не пойму?
 Неужель ты простил? Неужели простил?
 Ведь нельзя же такое прощать никому!!!"

 Я руками развёл, улыбаясь в ответ.
 Я ответил ему, пожимая плечом:
 "Да. Простил я и твой не послушал совет.
 Да! Простил! Ну, а что мог я сделать ещё?"

 Я обиду под сердцем сдержать не сумел.
 Я её отпустил - пусть идёт стороной!
 Я прощаю - и, видно, таков мой удел.
 Я прощаю - ну, что же поделать со мной?

 Нет! - Душа моя - это не сборник обид!
 Нет! - Я чёрную желчь в ней копить не могу!
 Даже если обида в душе заболит,
 Как в камине я в сердце костёр разожгу.

 И усядусь у пламени, глядя в огонь,
 Буду складывать медленно, словно дрова,
 Все те взгляды и речи, где ложь и где боль,
 Всё, в чём наша судьба к нам была не права.

 Пусть пылает сильнее! Пусть ярче горит!
 Пусть теплеет душа, холодна и больна.
 Пусть костёр этот яркий из бед и обид
 В светлый жар превратит всё, чем бредит она.

 И тогда, очарованный танцем в огне,
 В языках пламенеющих строки прочту,
 Что надежда и вера вернутся ко мне
 И что светлую радость я вновь обрету!

 И униженный, сломленный, втоптанный в прах,
 Глядя в этот огонь, перестану роптать.
 Так сжигайте обиды в горящих сердцах!
 Лишь прощая, мы сможем воскреснуть опять!