Осталось сто двадцать пять собственных строк.
А сколько их в будничных сутках?
Когда сама жизнь преподносит урок,
Ответ не найти в предрассудках.
Не каждую строчку возможно пропеть.
Не каждый день брошен в копилку,
Треть - лучшего. Среднее. Худшего - треть.
Подборки уходят в рассылку.
Есть день и строка, подарившая свет.
Тот свет - до искусства счастливый билет.
Он должен в тебе разгореться костром.
А если стихи породила печаль,
Тоска, безнадёга, тревожная даль,
Их вычерпать нужно, не встретившись с дном.
VI
© Copyright: Александр Михайлович Рыжков, 2024
Свидетельство о публикации №124101700530
Свидетельство о публикации №124101700530
Рецензии