Настроение поздней осени

Где был цветущий сад, одни стволы и прутья,
безропотны, грустны в увядшей наготе,
И так цепляют взгляд. На этом перепутье
они совсем, как мы. Как мы, увы, не те.

Уже везде гремит, не сыпется - и ладно,
не так уже манит зелёный светофор,
лишь радио бубнит невнятно и нескладно,
да яростно троит нагревшийся мотор.

Не радует тепло, что раньше согревало,
ухабистый развал сменяет автобан,
и в шинах, как назло, давление упало,
и поршень застучал, как старый барабан.

Я слышу иногда про место с вечным летом,
такое место есть, в нём все твои мечты,
там молод ты всегда, но, только место это
совсем, увы, не здесь, где мы, где я, где ты.

Под утро на траве морозная побелка,
скрипит опять о том ж, что жизнь - всего лишь тлень,
в безжизненной листве шуршит седая белка,
как будто старый бомж вчерашний ищет день.

Закат алмазно-чист, и ветер легконогий
торопится скорей закончить свой обход,
забытый всеми лист, сухой и одинокий,
срывается с ветвей в последний свой полёт.