23. 50
Воротник не помеха ветрам, считающим кости.
Ботинок в слякоть по самые уши врос
И последний троллейбус пыхтит от студеной злости.
А время дурацкое – двадцать три пятьдесят.
Писать об этом, признаться, довольно скучно.
Иногда после выстрелов пули ложатся кучно,
Иногда же по всей мишени они колесят.
Ты прости, читатель, не связанность мыслей этих,
Ведь не все бывает как в сказке – вопрос-ответ.
Не всегда поэт способен писать о свете
И уж очень нечасто бывает он прав, поэт.
Свидетельство о публикации №124101703609