Это не Климт

Это не Климт золотой,
Это пьяный Саврасов
Всю забросал листвой
Подмосковную трассу,
А над ней пылят облака,
Как шерстяные пледы -
Дрожала его рука
Утром тоскливым в среду.
Шумно сорвались грачи
В серое небо все разом.
Огарок ночной свечи
Погас, не закончив фразу.


Рецензии