Здесь он на себя похож.
Здесь он настоящий.
Не нужна ему ни ложь,
Ни игра в тот ящик
Здесь он думал о себе,
Всех, не забывая,
В той большой у нас борьбе
За просторы Рая.
*
Кто не верит в чудеса,
Тот не верит в счастье,
В том затихли голоса,
Расплылось ненастье.
Чувства стихли и лучи
Навсегда навеки.
Будто бы они ничьи
И не в человеке.
Здесь он на себя похож
© Copyright: Станислав Прохоренко, 2024
Свидетельство о публикации №124101702513
Свидетельство о публикации №124101702513
Рецензии