Память, конечно, не только выцветшие рисунки,
Полёт нормальный. Она до минуты,
Щедро, наполняет карманы и руки
Самоцветами из глаз Будды.
Мысль не в том, чтоб не издать ни звука,
Но издать скрежет. И властвовать.
Ветер из-под виадука
Тащит кое-что златовласое.
Не целую осень, конечно, но ее часть
Голову с ценником в пол рубля.
Теплую как фейерверки. Те что в честь.
Нужную как послание. То что для.
И мы ходили из о в заглавную О.
Где, как по писаному, играет с листвой
Единственное земное, красивое божество.
Видит перед собой человека и убивает его.
О
© Copyright: Покотилов Игорь, 2024
Свидетельство о публикации №124101607148
Свидетельство о публикации №124101607148
Рецензии