Primavera Боттичелли

Пробраться бы на цыпочках туда,
На нотном стане став последней нотой,
И, прозвучав, остаться навсегда
В прямоугольной раме позолоты.
Запутаться в стекающих шелках
Горчащего весеннего разлада
И с легкостью, присущей облакам,
Уснуть в траве придуманного сада.


Рецензии