Прячу волосы под капюшон...

Прячу волосы под капюшон,
Ночь, как шёлк, обвивает плечи.
Город устал, ему нужен сон,
Но я иду сквозь его тёплый вечер.

Ты говоришь, что город знал покой, 
Но он таит в себе тревогу, 
На каждом шаге между мной, тобой 
Зияет пропасть, призрачная, строго.

Дома пустые шепчут нам во след, 
Забытые мечты лежат в подвалах, 
Здесь каждый миг — как гаснущий рассвет,
Застывший эхом на безмолвных скалах.

Мы слишком долго не верили словам, 
И ночь пришла, сменила день жестоко, 
И улицы, как лезвия ножа, 
Нас разделили - без прощанья, по различным блокам. 

В окне мерцает слабый огонёк, 
И тени на стенах танцуют странно, 
Ты думаешь, что вырваться тебе помог 
Тот, кто бежал от сцен печальных. 

Но каждый раз, встречаясь взглядом с ним, 
Мы видим не чужие брошенные дали, 
А отраженье собственных картин, 
Которых, вроде, сами не писали. 

И в этом странном городе ночном 
Нас ловят сны и вяжут ещё крепче, 
Мы потерялись между тьмой и днём,
В той мгле, что рушит наши встречи.

Ты думаешь, что выбрался, но вот, 
Ты в клетке, где звучит глухая скрипка,
Мы все здесь пленники своих забот,
И кажется, что выхода совсем не видно.

Но час придёт — и стены сгинут в дым,
Как пепел слов, что в тишине сгорели.
И в сердце города вдвоём с тобой
Найдём тропу, что прежде пряталась в метели.

И ночь отпустит нас на новый путь,
И небо встрепенётся, словно птица.
Мы вспомним, как хотели в этот миг,
Вернуться к тем, кто нам сумел открыться.