Гимнописец

Пиши про город, который спас, разрушив до основания, про мир, готовый убить всех нас, как сказано на экране. Пиши про встречу царя с детьми, как он их трепал по щёчкам, соврав привычно, что любит жизнь и смерти людей не хочет. Пиши про выборы... на Луне, про страшные бури Марса, продай позапрошлогодний снег как новости экстра-класса. Ведь ты — гимнописец, твоё перо оплачено госбюджетом. Ты сам икру ешь, а жрёт дерьмо читатель твоих проспектов.

Читатель должен быть слеп и глух к тому, что творится в мире. Он — почва, ты же — зерно и плуг, которые проплатили. Ты сеешь зёрна красивой лжи, в растлённые души паствы внедряя мысль, как ужасна жизнь, а смерть за царя — прекрасна. Читатель должен мотать на ус, что крыса важней собаки, что лучше с адом вступить в союз, чем правде поставить лайки. Нельзя убийцу стыдить в лицо, насильника в пах ударить; они — пример жизни для юнцов, опричники государя.

И пусть безутешно рыдает мать, лишившись надежд и сына, которому ты всучил автомат, пообещав квартиру. Твои сыновья не лежат в гробу, не кормят червей в окопах. У них автопарки, из шлюх табун и виллы в гнилой Европе. Они на задании там, в строю, страдают, давясь хамоном. Коньяк в их глотки насильно льют местные фараоны. По их донесениям, враг дрожит, к зиме обещает сдаться. Победа в руки сама бежит, скалясь депопуляцией.

Пиши про победу, макнув перо в трупы своих "двухсотых". Пиши, не видя как между строк падают самолёты, горят заправки, льёт кипяток из труб в областной больнице, бьёт школьник с яростью молотком в голову ученицы. Когда же въедет в тебя Камаз с водителем, пьяным в стельку, ты вспомни, сколько раз славил власть посредством дешёвых реплик, на что растратил весь свой талант, могло ли быть по-другому... Пиши, бездарный комедиант. Мы рожу твою запомним.