Глаза твои так много обещают,
А губы посылают за три моря,
Синоптики по радио вещают,
Что будет дождь и слякоть. Это горе?
Вот стул, и ты вчера на нём сидела,
И он хранит тепло твоё. Понятно,
А я грущу. Кому какое дело,
Что от такой любви на сердце пятна.
А осень, запьянев, упала навзничь,
Лежит себе, не думая про имидж,
Но, чтобы не испортить звёздам праздник,
Ты осени поможешь и поднимешь.
Вот пол, и ты вчера на нём стояла,
Он так скрипит, что мёртвого разбудит,
А небу поменяли одеяло,
Чтоб не замёрзло. Мало ли, что будет!
Пусть листья веселятся на свободе,
Как будто убежали из Бутырки,
А я не сплю. Проходят дни и годы,
И от такой любви на сердце дырки.
Бутырка
© Copyright: Алексей Окулов, 2024
Свидетельство о публикации №124101601761
Свидетельство о публикации №124101601761
Рецензии
Когда почти сходят с ума это уже любовью не назовёшь.
Но почему-то в стихах эта грань-то и хороша.
Елена Пьянкова 16.10.2024 10:48 • Заявить о нарушении
Но почему-то в стихах эта грань-то и хороша.
Елена Пьянкова 16.10.2024 10:48 • Заявить о нарушении