Из заметок на телефоне

Свет погас.
Чёртова тишина пронзает мелкими осколками так, словно внутри пожар, но огонь не издает ни звука.
Ты горишь, но узнаешь об этом лишь когда останется пепел.
А может и не узнаешь?
А может быть, я уже пепел.
Струны стали ещё больнее давить на пальцы, а каждый глоток воды разрывал гортань.
Ты больше не играешь и не поёшь, сколько бы места это не занимало в душе.
Ты глотаешь таблетки, надеясь на что-то, но горло сжимается.
Иногда казалось, что в этом состоянии можно развалиться, не делая ничего, или ненароком сделав хоть что-то.
Что стало?
Как это получилось?
А что осталось? Может быть кто-то может мне сказать хотя бы один ответ на вопрос?
Сама я не догадываюсь больше ни об одном ответе.

Опять блики на стене от фар машин.
Опять блики от солнца в глазах.
Опять стены розовеют от заката.
Опять блики на стене от фар машин.

Вокруг словно все бежит неистово мчась, оставляя за собой лишь мой мутный силуэт, который когда то тоже бежал.
Который я помню.
Который я любила.

Если бы были силы встать - хотелось бы мчаться вперёд.
Иногда кажется ты уже умер, не прожив и дня.
Иногда кажется ты уже умер, не почувствовав жизни.
Иногда кажется ты просто умер.
Нелепо. Жалко. Безнадежно. Неоправданно. Постыдно.

Не надышался утренним воздухом, когда ещё на улице ни души.
Не напился в жажде водой, когда пришел домой со школы, уставший.
Не насмотрелся на утреннее небо, когда шёл с университета, закрыв все "хвосты".
Не ощутил чувств, которые ощущали все вокруг, но только не ты.
Ты так искал их. Так жаждал. Так ждал. Так добивался. Так лелеял их жалкие подобия...
Но всё.
И всё такое жалкое. Жалкое. Жалкое.
Так смешно.
Всё такое пустое. Пустое. Пустое.

Только сны напоминают, если больно - значит живой.
А во снах ты прорастаешь травой и тебя жуёт стадо коров, испачканных в собственных нечистотах.
А во снах ты пытаешься выплюнуть зубы, которыми полон рот, чтоб позвать на помощь.
А во снах кожа зудит от насекомых, что под ней ползают, и ты не можешь протянуть руку тому кто падает, ибо рука отваливается.
А во снах ты задыхаешься в кипятке, наблюдая как твоя кожа превращается в месиво из струпьев и ошмётков вареной плоти.
А во снах твоё тело разлагается, оставляя личинкам шведский стол.
Это и есть то самое "хоть что-то полезное"?

Во снах кто жив - умирает.
Во снах кто умер - приходит.

И спишь так долго, словно на шаг от комы.
Двенадцать часов. Двадцать часов... Двадцать семь часов...
Прошла неделя.
Прошёл год.

В документах ты не уверен какой год и месяц тебе писать, если всё-таки ты находишь работу.
В итоге ты на неё не приходишь.
И иногда пишешь с ошибкой возраст, забывая сколько тебе лет, когда знакомишься с кем-то.
В итоге ты больше ему не отвечаешь.
Никому не отвечаешь.
И себе ответить тоже не можешь.

Опять утро.
Опять день.
Опять вечер.
Опять ночь.

Свет погас.