Смерть в Лимингтоне

ИЗ СЭРА ДЖОНА БЕТЧЕМЕНА



Сквозь небольшое окно из стекла
сияла ночная звезда.
В спальне она умерла наверху.
Звезда шла над Лимингтон-Спа.

Рядом с ней вязальный крючок
лежал и не двигался, словно
мёртвые пальцы на простыне,
моё одинокое слово.

Няня вошла с чайным сервизом
и маленькой скорбной душой.
Впрочем зазор между верхом и низом
в жизни всегда небольшой.

Она заперла на задвижку окно,
позволила пасть жалюзи.
Она затопила камин как всегда
на улице было светло.

"Ваш чай!" - так бесцветно сказала она.
"Проснитесь". И пять на часах.
И комната мёртвая отражалась
в плафонах и зеркалах.

Вы знаете - падает штукатурка,
всё реже бьются сердца.
С лица осыпается штукатурка.
Во всём неизбежность конца.

И молча взглянула на это лицо
начавшее разлагаться,
сестра медицинская в белом халате
и вечер провинции стал опускаться.

Она на цыпочках вышла на лестницу,
вобрав её смерть в чёрный глаз.
И в тёмном, последнем её коридоре
выключила газ.