Вместо «е» мы не пишем «ять»,
и давно позабыта ижица...
Как же грустно, мать-перемать!
Две недели уже не пишется.
Ни стихами, ни прозой – никак,
лишь на дождик смотрю в окошко я,
и елозит когтистый мрак
по душе противными кошками.
Догорает в ночи нефтебаза…
О, какой нестерпимый зуд!
Это мёртвые Землю грызут
от Бахмута до сектора Газа,
от Арцаха и до Алжира,
от Тайпея и до Каракаса…
Вы хотели любви и мира?
Получите! Выкуси накося!
Для веселия поводов нет.
но всегда можно с горя напиться,
всем напомнить, что ты – поэт,
и пошарить в пороховницах.
Вон, гляди, сколько строк накропал!
Только если по строгому счёту –
ну, по гамбургскому, – всё в отвал –
это просто ритмичное что-то.
Это просто рифмованный стон,
Мой любимый размер – анапест...
Дайте рома. Два раза по сто.
И катись оно всё – на фиг!
07-14.10.24
На фиг
© Copyright: Александр Бураго, 2024
Свидетельство о публикации №124101507737
Свидетельство о публикации №124101507737
Рецензии