Кто я?

Кто я?

Я не лирик, не философ,
И уже преклонных лет,
Задаюсь к себе вопросом:
"Может быть я не поэт?".

Мой коллега в путь пустился,
Вдруг запорошил снежок,
Паренёк подсуетился,
Сходу написал стишок.

Где на мой взгляд, слишком смело,
Первый снег изобразил,
Будто ангел белым телом,
Городишко весь накрыл.

Замерзающих цветочков,
Вид поэта восхищал,
На пейзаже в чёрных точках,
Он людишек различал.

Дополнительно к картине,
Строчки милой чепухи,
Ну вот нравится мужчине,
Женские писать стихи!

В той же группе мрачный гений,
Он на берегу живёт,
От прибоя волн осенних,
Вдохновение берет

Непогоду вам представит,
Бурю жаждет вопия,
С ней читатель сопоставит,
Трагедийность бытия.

Осознав, что всё так плохо,
Не поймёшь куда бежать,
Я покинул сайт со вздохом,
Анекдоты стал искать.

Тема не моя природа,
На неё давно плюю,
Раз поэт душа народа,
Тянется к чему пою.

То, чего он хочет тайно,
Только вслух не говорит,
Всякая любовь нормальна,
И не только у элит.

Право у успешных женщин,
С старым мужем развестись,
И на двадцать лет, не меньше,
Молодым обзавестись.

Юношам с спортивным телом,
Зрелая жена нужней,
Со своим успешным делом,
Будет молодой нежней.

Интересно для сравненья,
Час хоть женщиной побыть,
Перед будущим рожденьем,
Попрошу мне пол сменить.

Не всегда я эти темы,
Для прикола поднимал,
Раньше я почти поэмы,
Ради женщины писал.

Но она мои творенья,
Перестала замечать,
Я порыве озлобленья,
Стал в стихах озорничать.

Действую как провокатор,
Что хочу могу писать,
Мой несчастный модератор,
Ночью не ложится спать.
15.10.24
Дмитрий Трифонов