Sezon la ora

Mi shatas vin, sezon' la ora!
De pluv' lavita la natur',
velkante, floras en kolora
autuna vesto ghis satur'.

Malgaja kojno en aero
navigas ien for sen halt'.
Ghi sendas al la naskotero
disighsaluton de flugalt'.

Malvarma estas en arbaro
rivera akvo, char la sun'
ech la radion tra grizbaro
de nuboj ne tralasas nun.

Sorpujo staras rughgrapola,
apude staras pino; sed
ghi kvazau jam sur negho mola
klinighis super spur' de sled'.

Min plachas vi, autun' fabela,
velkinta via florrigard'!
Ne estas en la mond' pli bela
ol via trista ora ard'!

Igorj Richkov


Пора златая

Люблю тебя, пора златая!
Когда, омытая дождём,
цветёт природа, увядая,
в осеннем убранстве своём.

Врезаясь в небо, клин печальный
куда-то вдаль, грустя, плывёт.
Родной земле привет прощальный
он с высоты полёта шлёт.

Вода в реке лесной прохладна,
её не греет солнца луч;
пускай стремится к ней он жадно,
но не пробьёт свинцовых туч.

Стоит рябина в алых гроздьях,
Стоит, понурившись, сосна;
уже, наверно, след полозьев
в снегу увидела она.

Ты дорога мне, осень наша,
твои увядшие цветы!
Нет ничего на свете краше
твоей печальной красоты!

Игорь Рычков