Из дыры в голове, о которой не всё сказал...

Из дыры в голове, о которой не всё сказал дядя Егор,
Вырывается та сторона, а на той стороне забор,
С электричеством, а снизу пролезть – я не пёс,
Я бегу электричку, сбегаю до Ярика или в Плёс.

Этот ветер ненужный, словно сданный в музей туесок,
Тебе правит волосы, как любовник, рукой за висок,
Ты, наверное, глупая, иль в уме задержала взросленье,
Не сбежала опять с места дерзостного преступленья.

С таким климатом, в шубах, мы запутаемся, потеряв
Человеческий облик, тебя на прощанье обняв,
Я впитаю весь лес, убиенный весной из ружья,
Было сделано выстрелов больше, чем с пушек вранья.

В кабинете Зиновьева, где скамейки стоят вместо стульев,
Забиваясь людьми, теснее, чем жалами с ульев,
Скоро будет темно, и когда шестой час застучится,
Я, схватив свой рюкзак, убегу, чтобы в вечер укрыться.

Положение наше, ещё не удобней, чем замкнутой Мексики,
Остаётся в словах, в просторечной и северной лексике,
Потому, со ступеней сбежать не получится, даже с умом
Трезвее, чем утром. И вид с высоты открывает разгром.

До полуночи время, как до той стороны пробежаться своими
Двумя. А деревья не слышат пока что глухими
Листочками, даже уже в половину в земле
Лежащие, так погибают в начавшейся мгле.

         ____________________________

Из вагонов глядят кучерявые волосы проводников,
И колёса стучат стуком брошенных в тень Маяковских стихов,
С Триумфальной, и поезд теперь мчит в леса Костромы,
Потому, что с общаг, с улиц текстильщиков катимся мы.

Подруга, ну что, может, завтра твой стук собьёт меня с
Толку, и я попаду из каморки и в лес,
И в горы, но только не в поле, где взгляд твой способен
Заметить волненье моё. Ну уж нет, для тебя бесподобен

Сегодня, одетый в штаны, что раскинулись к мытым полам,
Нефорской майке, гуляющей в бедности с рук по плечам,
И, смотря в своё зеркало, я представляю, как, встретившись там,
В коридоре, пришьюсь навсегда к твоим хрупким рукам.

Я на сцене стою, не понятно, кто слушает, а кто прогулял
Просто пару, и в уме разрывающих мыслей накал,
Здесь есть спуск, микрофон тоже ждёт, на проекторе свет,
Здесь есть я, только вот, окромя ничего больше нет.

Ты со мной идёшь, осень? Я слышу – ты хочешь раздеть
Дуб в старом парке, заставить его не стареть,
Наступая на пятки лакированных утром туфлей
(Не ругай за ошибку), огнём своим блещешь сильней.

Солнце нынче ослабло, не страшен без кепки удар,
Я несу роз букет, необъятный и искренний дар.
Просто хочется спать, но ключи извещают о продолженье
Весёлого вечера. На память тебе - стихотворенье.