Письмо в шкатулке

Любой из нас в душе немного Плюшкин,
прижимистость не ведает дилемм,
на полках сверху - Блок, Есенин, Пушкин...
и много книг, нечитанных совсем.

Внизу - открытки, сложены в коробки,
десяток писем, связанных тесьмой,
и я пытаюсь, пусть пока что робко,
без них оставить старый шкафчик мой.

Там есть одно в пластмассовой шкатулке,
что всех сильнее навевает грусть -
едва взгляну, и бьётся сердце гулко,
слова в письме я знаю наизусть.

Когда-то треугольным был листочек -
изгибов чётко видимы следы,
в нём о любви, а после этих строчек
дописано: вернусь, ты только жди...

Она ждала, с надеждой и любовью,
ведь он не мог предать и обмануть!
И, часом проклиная вдовью долю,
жила достойно, а не как-нибудь!

А слёзы боли знала только ночка,
не правда что жила она одна,
жить помогала маленькая дочка -
ох, как похожа на отца она!

Его глаза, улыбка и походка,
во всём его характер и черты!
Спасибо, жизнь, пусть ты была нелёгкой,
но все её исполнила мечты!

Сегодня в отчем доме будут внуки,
будь бабушка, ей было б ровно сто.
Прочтут, ей адресованное в руки,
из мая сорок пятого письмо...