Непальский блюз

Не печальтесь, mon cher, не кусайте суставы на пальцах,
Вам здесь жить и рожать, у меня - всем известен порог,
Скоро я отойду, вас оставив среди тех непальцев,
Что-то знавших всегда, но забывших, где шхерится бог.

Что-то певших и пивших вон в том, небольшом, зарубежье,
И с больной головою наутро в тот самый Тибет,
Покорять Восьмитысячник снова и снова в надежде,
Что вот-вот, прямо щас, озарит всех невиданный свет.

Хотя что им тот свет - на рассвете луч ловят губами,
Иссосав до конца, так небрежно плюют его в снег,
А ночами костры - они спят в них почти головами,
Оттого не имеют ни шапок, ни денег, ни век.

Ведь они почти птицы - зачем им какие-то веки?
Трудно всё проморгать среди мёртво-высоких вершин,
А оступится кто - так пошто на Тибете калеки,
Дорог воздух сейчас, и под всё подбивается клин.

Не печальтесь, mon cher, не кусайте вы губы сурово,
Этот мир - только ваш; лишь непальца заменит узбек,
Вам бы шутки шутить, пить вино, поедать осетровых,
Я же просто уйду - без картузов, без денег, без век...

16.08.12, ред.  октябрь 24