Про счастье

На всех у нас одна беда,
с быльём породнили.
До счастья дорога- всего ерунда,
терпеть лишь бы не разлюбили.


Молчат хранители лун
от Магадана и до Архангельска.
Лишь шепчет молитву старый Молун,
душа у него,как будто ангельская.


Когда-то на поле брани он,
по сердца веленью прямому,
на танке, обстреливаемый со всех сторон,
пахал борозду по телу войны живому.


Собрали тогда урожай
смертей да увечий не маленький...
Давай успевай только, баба, рожай,
работай, не сиди на завалинке!


И стали женщины каменщицами,
водителями автомобилей.
Высотницами- монтажницами,
в хлам рвущими свои жилы.


Вот тут понеслась жизнь к счастью
полуторками да зисАми,
отравленная горькой властью,
просоленная слезами.

.
Вдохнули в страну веру в будущее,
пока мир грехи замаливал.
Прекрасные, жизни дарующие,
несчастные, боже, как правило.


Забыть нельзя той улыбки,
что пустоту себе в жизни прочит,
мелодий надежды- скрипки
под вопль одиночества ночи.


Молчат хранители лун
от Магадана и до Архангельска.
Лишь шепчет молитву старый Молун,
душа у него,как будто ангельская.



P. S. Молун- прозвище.