Неужто, это я?

Усталость
Прогулялась болью,
По ногам.

Усталость
Руки колет,
Как свитера рукав.

Будто сотни,
Мелких, заточенных, кольев!

И я лежу,
И неустанно ёрзаю.

И кажется, что
Кто-то ложкою скребёт —
По корке, опухшего, мозга...

*Щелчок*

Смотрю в окно.
По Солнцу не понять —
Аль рано
Или
Поздно ли?

И я лежу —
Как-будто
В середине бури,

Как-будто
В эпицентре,
Животворящего костра.

Сегодня
Кажется мне:
Кто-то умер...
Неужто, это я?

Я подаю команды —
Но всё никак,
Не слушает рука.

Я крик пытаюсь выплюнуть,
Но
Через зубы —
Лишь еле
Плавит
Воздух тишина.

Из глаз,
Уже,
Не тянется река.

Лишь две полоски,
Два, незаметнейших, следа...

А кожа белая,
Что потерялся бы
В снегах!

Видны
Синие вены,
Закрытого,
Метрополитена.

Мои веки —
Теперь лишь
Слой полиэтилена.

Я вижу всё:

Всё беззаботное и бренное...
Всё непонятное,
А также
И до ужаса конкретное.

Я вижу все слои людей,
Что впитались, картонными, стенами —
Остались
Отпечатком навсегда,
Как переигранные сцены.

Всё,
Что казалось
Важным и бесценным.
Теперь витает, давит, на глаза.

Пустое и бесцельное.
Как-будто
Уксуса
Добавили в варенье.

И кажется, что
Прекратило спешку время.

И стали не остры,
Те коготки,
У внутреннего зверя.
Что каждый раз,
Мне разрывал нутро.

Бежал,
Как старенький состав
В разрушенном метро..

И был чёрным пятном
На всём,
Что было ярко-белым...

*Щелчок*

И тишина...
Пришла
Всему на смену.

И потерялось всё,
Забытыми игрушками
В родном, благоухающем дворе,
Забытым старым летом.

И распылился гнёт,
Что мне казалось,
Был мой ментор.

Куда же потерялось всё?

На сквозняке —
Пропало пеплом сигаретным.

На чердаке  —
Осталось пылью незаметной
Что будет вечно там лежать.

Всё как и я,
Ведь кажется,
Что не покинуть, мне
Кровать.

А губы мои синие...
Оттенка,
Что способна передать —
Лишь моря,
успокоившегося,
Гладь.

Брюзжат по радио,
Горящей головы.
Почти что
Одинаковые голоса...
Всё говорят —
О нехороших новостях.

Газетный лист
Лежит у двери,
Их, подсобрался,
Целый куль.
Они
Все,
Заголовками пестрят.

А мимо по дороге —
Летит,
Ну точно,
В никуда

Толпа,
Замученных нерях.
Что держат портмоне и сумки
В окоченелых, до нельзя, кистях.

И каждый взгляд —
Как трупный яд.
И насмотревшись в них,
В углу, полузакрытого, окна

Я понял —
Сегодня,
Кто-то умер...
...
Неужто, это я?