Но прудов тех глади, где наяды
Отражались, ныне в ссоре с ладом,
Что утопленник искажены;
И аллеи через балюстрады
Вдаль бежать уж боле не вольны.
И всегда тот влажный листопад
Прорезает воздух на ступени
Словно опорочит птичье пенье:
В каждой соловьиной трели - яд.
И самой весны уже там нет,
Гнезда в неё более не верят;
И разлит жасмином смутный тлен,
Сам он, сиротливый, в отдаленьи
Полусгнил и безвозвратно стар.
Ты идёшь, овеян мошкарой
А картину за твоей спиной
Будто растворяет пустота...
Райнер Мария Рильке. Парки. VII. Вариация 2
© Copyright: Ганс Сакс, 2024
Свидетельство о публикации №124101504741
Свидетельство о публикации №124101504741
Рецензии
