Осенний сплин. Осенняя хандра

Осенний сплин. Осенняя хандра.
И низкий абрис темного зенита.
Дождей, ветров печальная пора
и время бесконечного ринита.
Осенний понедельник, скукота,
работа ждет и никуда не деться.
Рисует дождь на краешке холста
сюжет из небольшого интермеццо.
У вторника заботы и дела,
похоже, суета сует проснулась,
и, выглянув из левого угла,
она хитро кому-то улыбнулась.
В минорных нотах начиная день,
усталость навалилась массой тела,
а вместе с ней и сладостная лень
не выпускает никого из плена.
Желаний нет и холодно еще,
спасает плед на пять минут, не больше,
и, кажется, что ты так истощен,
что стал на йоту ниже или тоньше.
До пятницы еще та пара дней,
что нужно как-то пережить /о, Боже/,
и не придет на помощь чародей,
короче стать неделе не поможет.
Есть кофе, чай, конечно, для души,
орехи есть, приправы, маринады,
но ими всё ж хандру не заглушить,
не стоит начинать, уже не надо.
А на неделе точно семь лишь дней?
Иль всё же получилось обсчитаться?
И осень стала почему-то злей,
и почему-то любит насмехаться
над бесконечностью недели /с'est la vie/,
над одеялами, что плохо очень греют,
над холодом, любовью на крови
и над шарфами, что висят на шее.
Суббота начинается с утра,
нет, в двадцать тридцать пятницы, наверно,
и не осталось от усталости следа,
и жизнь не кажется уже несовершенной.
А воскресенье, будто Эверест, –
вершина всей недели и желаний,
день выходной не может надоесть,
он - самый лучший день всех мирозданий!
.
О, выходные, как вы хороши!
Вы – музыка для сердца и отрада!
Бальзам для тела, мантра для души!
Два выходных! А большего не надо!

15.10.2024