Тихо в комнате. Закончились слова...

Тихо в комнате. Закончились слова.
Под торшером – тёплый остров света.
Там, склонившись, дремлет голова.
Вглядываюсь – не моя ли это?

Под торшером в кресле кто-то спит.
Я ли сплю вечернею порою?
Если я, то кто за спящим бдит?
Прикасаюсь сам к себе слегка рукою.

Признаю: наверно, это я.
Что-то есть в нём, схожее со мною.
И одежда, вроде бы, моя.
И дыхание – моею глубиною.

Что за сон мне снится – не пойму?
Руки корни в подлокотники пустили.
За руку, наверное, возьму.
Очень хочется, чтоб мы поговорили.

Но о чём бы я себя спросил?
Не найду вопроса нужной темы.
Жил, творил, влюблялся и грешил,
Ошибался и страдал, как, впрочем, все мы.

Не любил себя? Да нет – любил.
Ненавидел? Было и такое.
Оправдал себя? Да нет – простил.
Счастлив был – но разве того стою?

Разговариваю как бы сам с собой.
Сам себя со стороны как будто вижу.
На стене печальна тень за мной.
Подойти боюсь к себе поближе.

Мне известно, что лицом к лицу
Главное увидеть невозможно.
Я подобен зрячему слепцу,
У обрыва что стоит неосторожно.

Ещё шаг – и я собой проснусь,
И не знаю, что тогда случится.
Я себя, наверное, боюсь
Больше всех, кому сейчас не спится.